只有晨风吹过石阶的沙沙声，和远处传来的弟子们晨练的呼喝声。

他闭上眼睛。

在黑暗中，他看到了试炼中的那一幕——顾渊举起铁剑，金色星辰从剑尖射出，不是从外界吸收的，是从他的骨头里涌出来的。

那种金色不是借来的，是天生的，是骨头里本来就有的。

“剑骨。“赵玄龙低声说。

他睁开眼睛。

顾渊有剑骨，所以他的金色剑气源源不断。

他没有剑骨，所以他只能借，借完了就没有了。

这就是差距。

不是努力能弥补的，不是技巧能抵消的。

是天赋的差距，是骨头里的差距。

赵玄龙攥紧拳头，指甲嵌进掌心的伤口里，血从绷带下渗出来。

他感到一阵愤怒——不是对顾渊的愤怒，是对自己的愤怒。

他恨自己为什么没有剑骨，恨自己为什么只能走捷径，恨自己为什么在撞了墙之后才发现这条路是错的。

“啊——！“

他发出一声低吼，像一头被困在笼子里的野兽。

拳头砸在岩石上，骨头和石头碰撞，发出沉闷的声响。

一拳。两拳。三拳——

血从指关节上涌出来，顺着岩石的纹理往下淌。

但他没有停。

他只是一拳一拳地砸，像是在惩罚自己，又像是在质问什么。

“为什么我没有？“

“为什么我不是他？“

“为什么——“

拳头砸在岩石上的第十下，他突然停住了。

不是因为疼。

是因为感觉到了什么。

在骨头和岩石碰撞的那一瞬间，在疼痛传入大脑之前的那个极短的间隙里，他感觉到了一种东西——不是疼痛，是一种更深的东西。

像是从骨头深处传来的一种共鸣，一种震颤，一种……锋芒。

赵玄龙愣住了。

他慢慢地抬起右手，看着自己的手指。

指关节上的皮已经破了，血在伤口处凝结成暗红色的痂。

但那些伤口下面，骨头的表面，有一种他说不出来的感觉——不是疼痛，是一种……锐利。

他伸出食指，用指关节处最突出的那块骨头，轻轻划过岩石表面。

“嘶——“

岩石上出现了一道浅浅的痕迹。

不是用灵气划的，是用骨头划的。

那道痕迹很浅，不到一张纸的厚度，但确实存在——一道白色的、纯粹的、不带任何杂质的痕迹。

赵玄龙的瞳孔微微收缩。

他又试了一次。

这次用力了一些。

“嘶——“

痕迹更深了。

大约有两张纸的厚度，在岩石的表面留下一道清晰的划痕。

划痕的颜色是白色的，和岩石本身的颜色一样，但边缘处有一种说不出来的锐利感。

他没有使用灵气。

没有用剑。只用了骨头。

赵玄龙的心跳开始加速。

一种从未有过的感觉从心脏涌向四肢——不是恐惧，不是愤怒，是一种近乎狂喜的清醒。

他没有剑骨。

但他有骨头。

所有人的骨头都是硬的。

但硬和锋利是两回事。

石头也很硬，但石头不能切开水。

骨头也很硬，但大多数人的骨头只是支撑身体的支架，不是武器。

但——如果骨头能被磨成锋利的呢？

不是吸收别人的剑气，不是借别人的力量。

是用自己的骨头，自己的血肉，自己的身体，磨出一柄属于自己的剑。

赵玄龙的呼吸变得急促。

他站起来，走到一块更大的岩石前。

这块岩石的表面比之前的更粗糙，更坚硬，是后山石阶的基座，三百年来的风雨都没有在它身上留下痕迹。

他伸出右手，握成拳。

指关节突出，像是一柄没有柄的锤。

然后他砸了下去。

“砰——“

骨头和岩石碰撞，疼痛像电流一样从指关节传到肩膀。

但他没有停。

他看着岩石表面——那里有一个浅浅的凹痕，是他刚才那一拳留下的。

“砰——砰——砰——“

一拳接一拳，指关节上的伤口重新裂开，血涌出来，但他不管。

他只是砸，一拳接一拳，像是在锻造一柄没有形状的剑。

十拳。

二十拳。

五十拳。

指关节上的皮肉已经烂得不成样子，骨头直接暴露在空气中。

白色的骨头上沾着血丝，在晨光下泛着一种诡异的光泽。

但赵玄龙的眼睛越来越亮。

因为他看到了——在第一百拳砸下去的时候，岩石表面出现了一个明显的凹痕。

凹痕的边缘不是圆的，是尖的，像是一个被凿出来的三角。